Hat schon jemand den Hymnus des Exils gedichtet, dieser schicksalsschöpferischen Macht,
die im Sturz den Menschen erhöht, im harten Zwange der Einsamkeit neu und in anderer
Ordnung die erschütternden Kräfte der Seele sammelt? Immer haben die Künstler das Exil
nur angeklagt als scheinbare Störung des Aufstiegs, als nutzloses Intervall, als grausame
Unterbrechung. Aber der Rhythmus der Natur will solche gewaltsamen Zäsuren. Denn nur wer
um die Tiefe weiß, kennt das ganze Leben. Erst der Rückschlag gibt dem Menschen seine
volle vorstoßende Kraft. Der schöpferische Genius, er vor allem braucht diese zeitweilig
erzwungene Einsamkeit, um von der Tiefe der Verzweiflung, von der Ferne des Ausgestoßenseins
den Horizont und die Höhe seiner wahren Aufgabe zu ermessen. Die bedeutsamsten Botschaften
der Menschheit, sie sind aus dem Exil gekommen, die Schöpfer der großen Religionen, Moses,
Christus, Mohammed, Buddha, alle mussten sie erst eingehen in das Schweigen der Wüste, in
das Nicht-unter-Menschen-Sein, ehe sie entscheidendes Wort erheben konnten. Miltons Blindheit,
Beethovens Taubheit, das Zuchthaus Dostojewskis, der Kerker Cervantes, die Einschließung
Luthers auf der Wartburg, das Exil Dantes und Nietzsches selbstwillige Einbannung in die
eisigen Zonen des Engadins, alle waren sie gegen den wachen Willen des Menschen geheim
gewollte Forderung des eigenen Genius. Aber auch in der niedern, in der irdischeren, in der
politischen Welt schenkt ein zeitweiliges Außensein dem Staatsmann neue Frische des Blicks,
ein besseres Überdenken und Berechnen des politischen Kräftespiels. Nichts Glücklicheres kann
darum einer Laufbahn geschehen als ihre zeitweilige Unterbrechung, denn wer die Welt einzig
immer nur von oben sieht, aus der Kaiserwolke, von der Höhe des elfenbeinernen Turmes und der
Macht, der kennt nur das Lächeln der Unterwürfigen und ihr gefährliches Bereitsein: wer immer
selbst das Maß In Händen hält, verlernt sein wahres Gewicht. Nichts schwächt den Künstler, den
Feldherrn, den Machtmenschen mehr als das unablässige Gelingen nach Willen und Wunsch; erst im
Misserfolg lernt der Künstler seine wahre Beziehung zum Werk, erst an der Niederlage der Feldherr
seine Fehler, erst an der Ungnade der Staatsmann die wahre politische Übersicht. Immerwährender
Reichtum verweichlicht, immerwährender Beifall macht stumpf; nur die Unterbrechung schafft dem
leerlaufenden Rhythmus neue Spannung und schöpferische Elastizität. Nur das Unglück gibt Tiefblick
und Weitblick in die Wirklichkeit der Welt. Harte Lehre, aber Lehre und Lernen ist jedes Exil:
dem Weichlichen knetet es den Willen neu zusammen, dem Zögernden macht es entschlossen, den Harten
noch härter. Immer ist dem wahrhaft Starken das Exil keine Minderung,
sondern nur Kräftigung seiner Kraft.
